Pixeletras. Revista de arte y literatura
La revista Pixeletras es una publicación de arte y literatura de la Facultad de Arte, Diseño y Comunicación Audiovisual. Su objetivo es presentar textos literarios: poemas, relatos, fragmentos de obras de teatro, novelas y guiones, ilustrados por artistas que hacen una interpretación visual de esos escritos.
Escuela Superior Politécnica del Litoral
Lo primero es leer. Lo primero es saber leer. Leer es pasar la vista, la voz, el oído, y con eso el entendimiento, por la escritura de alguien de mejores luces y ciencia que las propias. De allí, leer es un acto de humildad, de devoción, de reverencia. Es asomarse desde el hombro del superior a un mundo vedado hasta ese momento, velado. Es el acto primero del hombre de culto. Es primaria civilidad sobre la cual habrá de levantarse mi participación en el espacio y tiempo que me pertenecen
Derechos de autor 2026 Pixeletras. Revista de arte y literatura
El agua sigue el canal de la piedra murmulla el frío de la madrugada la mudez de la soledad del muro la insidia del tiempo sobre su cara del patrón celular que obedece pétalos de flores granos de maíz panal tejido en piedras poligonales herméticas ni un hilo las traspasa donde el jaguar duerme el origen de su nombre que es sangre templo de piedra biselada y no sé si hablo de una persona pero ciclópeo el Lanzón de Chavín como una gran aguja insertada aguanta
Mis pies en el pavimento arrastran la curiosa inquietud de dolor, mientras el sol acaricia las llagas que provocan semillas en la espera de algún fruto; contemplo la ruta, solo apretujo los dientes y se humedece mi lengua. Camino.
El trípode aún sostiene el oráculo fotográfico y tu cuerpo tendido no entiende de muerte profeta al fin disputas con la tentación de perderte en el laberinto de los tiempos en los remolinos de tu lucidez Dédalo como un ángel intenta liberarte del sacrificio del cordero que limpia los pecados de este mundo y no se apiada de ti Heracles te arrastra hasta Barrios Altos y te sientes parte y todo de una memoria que no te pertenece solo huérfano de calor tus venas te abrazan frías
Era la décima consulta del día, pero el entusiasmo de viernes por la tarde era capaz de paliar el cansancio de la semana. No era fácil atender pacientes en una habitación interior de cuatro metros cuadrados. El único contacto de Aída con el mundo, durante ocho horas, eran sus propios pacientes, a algunos de los cuales podía identificar con tan solo mirarles los ojos. Sabía de sus conjuntivitis, glaucomas, cataratas, úlceras en la córnea. A sus cuarenta años podía diagnosticar ‘al ojo’, aunque había que seguir el protocolo médico. Elaborar la historia clínica del paciente si era su primera vez en el centro de salud, escuchar las molestias oculares que presentaba, realizar preguntas para descartar una dolencia de otra, trasladarlo a la unidad oftalmológica para examinar sus ojos. Aunque era tentador caer en una rutina, Aída se esforzaba por sentir a cada paciente como un ser especial. Durante esos veinte minutos de consulta, olvidaba su matrimonio fallido de hacía diez años, al hijo que entraba a la adolescencia y a la madre que se perdía en las telarañas del Alzheimer. Más que nunca necesitaba ese trabajo en aquel centro de salud privado que le garantizaba un buen flujo de pacientes. La tranquilidad económica, luego de años como oftalmóloga independiente, finalmente había llegado.
Poeta Hemos venido hoy Quienes algo te debemos O mucho o todo El amor y el humor Y la alegría La pasión por la luz y la sonrisa El fervor por la vida y sus misterios Aventurero del amor y la belleza Explorador de sombras indecibles Poeta del rumor del agua y sus delfines Poeta juguetón y enarbolado de pájaros festivos Del jolgorio del sexo y sus aullidos Del silencio y sus secretos
En el centro del escenario, una silla mecedora: hacia un costado, una mesita sobre la cual están un espejo ovalado de mano, con mango; un teléfono convencional, una copa y una botella de vino. Una mujer anciana, de figura altiva y barbilla alzada, avanza, con paso lento, pero firme, hacia la mecedora, se sienta en esta y empieza a balancearse por unos dos minutos, al cabo de los cuales toma de la mesita el espejo, se observa detenidamente, hace algunos gestos, se acicala el cabello y comienza a hablarle al espejo, el cual será manipulado de diversas formas, según sea la situación representada.
Últimamente se ha puesto de moda una nueva costumbre: crear una cápsula de tiempo, la cual es una caja en la que se guardan cosas significativas que identifican a un grupo de personas. Después se la entierra para que, en el futuro, cuando alguna expedición arqueológica o algún marciano visitante de la Tierra la encuentre, sepan cómo era la cultura de esos pobladores.
Cuestionario Proust-Pivot contestado por Viviana Cordero
El novelista francés Marcel Proust (1871-1922), autor de la monumental saga En busca del tiempo perdido, respondió con apenas trece años a un juego de preguntas y respuestas titulado “Confesiones. Un álbum para documentar pensamientos, sentimientos, etc.”. Las interrogantes estaban hechas en inglés, pero el escritor respondió en francés.
caballo rey paje reyna una flor un As su cabello tu mirada
Me aseguré de haber entendido bien por lo menos la hora y el lugar: mercado cubierto, 11h00. “Junto al Teatro de la Ópera”, me había explicado la rusa. Ése era uno de los días libres, en los que ni ella ni yo teníamos que hacer visitas. Al llegar, descubrí que no solo estaba Katarina con su bonita sonrisa, las sandalias de taco alto y la falda de vuelos, sino que se había hecho acompañar de su hermana: idénticas facciones y unos zapatos un poco más gastados. No me esforcé demasiado para entender su nombre
A burujón puñao, a burujón puñao, camina como chévere y sigue la cantaleta de todos los días, como si no hubiera otra canción para despertarme, como si toda la Sonora se encaprichara con el burujón cuñao y dale y dale para resucitarme y otra vez a cantar EN LOS MÁS IMPORTANTES, óigalo bien, EN LOS MÁS IMPORTANTES ESCENARIOS DEL MUNDO y sus alrededores, para que lo sepa, digo, para que lo vaya sabiendo bien, que yo soy el tan mentado y llorado Palomero Hernández, ese, el mismo que lloran y lamentan los del grupo Bronco, pa su mecha, como lo oye, yo soy Palomero Hernández, pare bien las orejas, escuche bien que me vuelvo a morir y se va a quedar sin saber nada. Yo soy Palomero Hernández, el mayor de Los aguiluchos, por si no fuera suficiente, por si no bastara mi nombre y arpegios que lo acompañan.
Reseña de Música de la farra infinita de James Martinez. Borges decía que existen dos clases de escritores: Aquellos convencidos de su brevedad, cuyo impulso vital es la creatividad constante ante la certeza de que se va acercando el inevitable desenlace final, pienso por ejemplo en Bolaño o en Pizarnik o en Andrés Caicedo. Y aquellos artesanos de filigrana que sospechan el secreto del tiempo: que no existe. Esos anacoretas de la palabra que pueden tardar muchos años en decir algo, y cuando lo hacen es porque realmente vale la pena decirlo, como Juan Rulfo o Harper Lee.
A sabiendas de que la siguiente asignación tenía algo que ver con elegir un cuadro de la Avanzada ancestralista, ella entró a la exposición con la misión de charlar con cada obra. Ese, en realidad, solía ser su proceso normal al admirar el trabajo de otro artista, pero ahora el carácter casual de este acto pasaba a ser uno de serio análisis: lo que fuera que debía redactar se haría solo si lograba conectar de alguna manera. Por lo tanto, si bien cada obra era admirable y estaba cargada de significado y de un enriquecedor contexto, siguió de largo hasta que algo la detuvo.
Una nube se mira en el mar Se pregunta a través de mí Por qué siempre la brecha de azul sobre azul Sublime siempre En la variabilidad de tonos A la par común aun cuando Le ofrezco a la mar a ti y a mí
Siempre me ha fascinado la precisión con la que se revelan los rostros en los sueños. Esas imágenes vívidas de gente que apenas recuerdas en la vigilia, y que no has visto en años, de repente aparecen con tal claridad que al despertar es imposible no pensar en que se trata de una revelación divina o fantasmagórica. La mente no sabe si procesarlo como pasado o premonitorio (que al final pueden terminar siendo lo mismo en su interminable circularidad). Lo cierto es que todos soñamos con sitios que en algún momento conocimos, con detalles que se alojaron en nuestra mente inconsciente: colores, formas y rostros que es improbable procesar en nuestra limitada y unidireccional atención diaria.
Cuestionario PROUST-PIVOT Responde Liliana Miraglia
Réquiem por el escribidor Mario Vargas Llosa
El mundo de las letras perdió el 13 de abril de 2025 a Mario Vargas Llosa, quien falleció a los 89 años en su casa de Lima, Perú, rodeado de su familia. Con su partida se cierra definitivamente un capítulo dorado de la literatura universal y se extingue la generación más brillante que haya producido América Latina.
Por ver volar los peces de colores, hicimos agujeros en el agua, preocupados en los alrededores, siempre en la dimensión equivocada.
Hay una escritora atrapada En siete dedos Golpea celdas Vacías de letras Coronadas por números.
Priscila era una niña de 11 años de piel morena y rasgos montuvios. Su cara redonda estaba llena de pecas que formaban constelaciones en sus mejillas; sus pómulos eran puntiagudos, su nariz estrecha y sus ojos enormes y ovalados. Su cabello largo y liso enmarcaba su cara con un negro profundo. Si uno se acercaba a ella lo suficiente, podía captar el ligero olor a cabello planchado que rodeaba su aire y que se mezclaba con su perfume dulce. Ella era la más alta de la clase y la más desarrollada; a su corta edad podía haber pasado por una adolescente. Era hipnotizante, su belleza evidente y, sin embargo, ningún niño de la clase se fijaba en ella.
Para Teresita, quien me enseñó como pasan los ángeles y para mi dulce Andrea, quien ve la grandeza de los detalles. Giulia Febres se detuvo y una ráfaga de viento la hizo parpadear mientras leía el letrero de la esquina: La calle del Ciompi. Avanzó por la callejuela de fachadas de arquitectura medieval, con algunas bicicletas apostadas en sus veredas estrechas hasta la siguiente esquina y revisó nuevamente el nombre de la calle.
Nada de lo que escribo se parece a la noche, y todo lo que escribo se parece a la noche: la raza melancólica pasa inadvertida como barco fantasma que atraviesa, en tiempos que no existen, la bruma americana.
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“A la ciencia le falta pensar” fueron las palabras de un anciano desconocido que deambulaba en las calles de Guayaquil-Ecuador. Se quejaba porque el cajero automático le había quitado ochenta dólares de su retiro mensual ¿Qué hay entre el error y lo humano?
El baúl en que el que yo reposaba, al margen del mundo, fue trasladado a la casa de hacienda de la familia de sor Catalina 1. El encierro de algunas décadas me mantuvo alejado de las guerras que asolaron al país durante los tres primeros cuartos del siglo XIX, hasta que la curiosidad de una sobrina bisnieta de sor Catalina me encontró en la bodega de la nueva casa de hacienda a donde habían ido a parar algunos trastos de la casa de antaño.
Aunque todo el mundo esté esperando que aquí se hable de la novela de Gilda, yo en realidad, trataré de no hacerlo, además porque Cecilia Loor ya lo hizo. Trataré de no hablar de la novela para nada y aunque esto equivale justo a lo que se supone que no se debe hacer, yo de quien sí hablaré es de Gilda
Abrí mis ojos al mundo un 10 de mayo de 1936, en una casa situada en la calle Boyacá entre Ballén y Aguirre, que por ser de madera fue reemplazada por una de cemento, sin haberme dado cuenta cuándo sucedió este cambio; según mi padre, mi nacimiento fue a las once en punto de la mañana, con el pito de la proveedora de los bomberos que anunciaba todos los días esa y otras horas
Evito en lo posible mirarme al espejo y otros textos
Tu espalda huele a la mañana. Es una playa morena, dividida por un leve surco, donde mis dedos pasean sutilmente hasta alcanzar tus hombros. Esos pequeños huesos que los conozco de memoria.
Esta era mi primera relación. Siempre creí en el amor a primera vista y, desde que vi a Julián, supe que él era el indicado para mí. Al principio, solo compartíamos miradas curiosas en los pasillos de la universidad que luego se convirtieron en sonrisas cálidas.
In memoriam Antonio Skármeta, Adiós al cartero de Neruda
El mundo de las letras despidió en 2024 al chileno Antonio Skármeta (1940-2024), escritor, guionista, diplomático y promotor cultural, cuya obra marcó un antes y un después en la literatura latinoamericana. Skármeta, nacido el 7 de noviembre de 1940 en Antofagasta, Chile, deja un legado imborrable de cuentos, novelas y adaptaciones cinematográficas que lo convirtieron en un puente entre la literatura y el cine, entre Chile y el mundo.